Иду с рыбалки. Поля. Перелески. Места безлюдные. Дикие даже. Чаще лося

можно встретить, чем человека. Раза в два. Чаще. Я засекал.



Иду, значит, весь в себе. Тропочка-то – и не тропочка. Так. Ниточка в

траве.



И вдруг навстречу на всех парах несется ротвейлер. Мощный такой.

Ухоженный. Язык на сторону. Давно, видно, бежит.

А в этих местах ротвейлеры встречаются в четыре раза реже людей. Я

засекал. Соответственно, в восемь раз реже лосей. Короче. На восемь

виденных мной в этих местах лосей это был первый ротвейлер. Да.

Вы бегущего ротвейлера видели? А бегущего на вас?



Я встал. Наблюдаю. А что остается? Красиво бежит. Точно на меня.

Смотрит, правда, неестественно как-то. Не вперед, а куда-то вверх.

Так и скачет, башку задравши.

Ну я так подобрался слегка. Не, я собак-то никаких не боюсь. Кроме

неадекватных пекинесов. И то больше из-за хозяек. Но этому-то куда тут

еще так спешить, кроме как на обед мной?



чтивоОн мимо меня – шшшшух! Красивую такую переставку сделал, огибая. И

дальше. Токо трава полегла. И, пардон, мошонка на место вернулась. Я

вслед посмотрел – а он уже за кустами. А там дальше нет ничего. Река.

И все. И луга на той стороне. Загадка.



Только я снова тронулся, нате. Из того же перелеска, откуда токо что

псина выскочила, мчится мужик. Ага. И бежит, главное, точно так же, как

этот ротвейлер. Ухоженный, лоснится, язык на сторону, и башка куда-то

кверху задрана.



До меня добегает. Останавливается. Согнулся, руки в коленки упер.

Хрипит. Видно же – редко бегает. Сдох, марафонец.



- Мужик! Пых-пых-пых! Бля! Пых-пых-пых! Тысобаку – пых – тут – пых –

не видел? Хрррр!

- Ротвейлера? – я закурил.

- Точно! Пых-пых! Хрррр!

- А вон туда побежал. – я махнул сигаретой за спину в сторону реки.

- Вот сука! Хрррр! Пых-пых-пых! Ух! Все! Не могу! – и упал жопой в

траву.

- Вернется. Там дальше бежать некуда. Река. Болото. Он же через реку

не поплывет.

- А вот хуй его знает! Хрррр! Если шарик не съ*бется – поплывет как

не*уй делать. Дай закурить, – мужик потихоньку приходил в себя.

Я протянул сигарету.

- Чего он ломанулся-то?

- Бл*ть! За шариком!

- За каким Шариком?

- Понимаешь. Мы мимо просто ехали. Остановились поссать. Ну а этому же размяться надо? Шесть часов в машине. Ну я шарик и надул. Ему шарик надувной – лучше ничего не надо. Будет его пендюрить, пока не лопнет. Я его к этим шарикам со щенка приучил. Специально. Ну, чтоб петард не боялся. Фейерверков этих *баных. Звуков, короче, громких. Он шарик гоняет-гоняет, потом или прокусит, или лапой. Тот ху*к – и лопнет. У меня этих шариков полный бардачок. А х*ли? Не самому же мне с ним прыгать?



Мужик передохнул. Я ждал. Все ясно. Шарик ветром подхватило – пес за ним.



- Ну, х*ли. Я стекла пока протираю. Этот резвится. С шариком. Он

шарик-то носом поддел, тот хуяк – и на кусты. Бах! И лопнул. Ну и пиздец. Шарик лопнул – можно ехать.

Мужик вздохнул и сделал круглые глаза.

- И вдруг. Смотрю. Бля! Точно из этих кустов. Где шарик лопнул. Только далеко. Выплывает этот е*аный дирижабль! Красный! Как наш шарик. Этот как увидал, у него видно в мозгу чего-то закусило, и он кааааак е*анет!

За этим статосратом. Я – за ним. Б*ядь! Даже машину не закрыл!

- Тут нет никого. Только лоси, – успокоил я. - Какой сратостат?

- Ну ты чего, мужик? Вон же! – и ткнул рукой мне за спину и вверх.

Я обернулся.

С той стороны реки, километрах в двух навскидку, высоко в небе висел

ярко-красный огромный воздушный шар. Настоящий. Большой. Взрослый. И визуально, если прикинуть, он да, точно соответствовал размерами обычному надувному шарику метров с десяти.

Я аж присвистнул. Откуда? И как я его раньше не заметил?

- Жопа! – сказал мужик. – А ты говоришь – не ебанет за речку. Как два

пальца! Он же на этих шариках повернутый. Пока не лопнет – ху* отстанет.

- Слышь? А ведь если на ту сторону ебанет, сам обратно не вернется. Не поплывет.

- Точно? – я кивнул. - Точно! Не знаешь, где тут ближайший мост?

- Знаю. Сам долго не найдешь. Я покажу. Пойдем сначала на реку глянем. Там далеко видно.

- Бл*дь! Слушай! А машина?

- Что за машина?

- Джип. Паджера. Может я ....?

- Да ладно. Местные не тронут. Мы быстро. Тут пять минут до реки-то.

Если переплыл – увидим. Там поля, на той стороне. Может сплаваешь.

Речка неширокая. А я к машине схожу. Покараулю. Или наоборот. Только он меня слушать не будет.

- Ладно. Пошли. Решим. – мужик явно приободрился. – Б*я, слушай, спасибо тебе. Я без собаки отсюда один х*й не уеду. Год жить буду.

- Найдем.

Я потянулся за удочками. Он тяжело поднялся, отряхивая задницу. И вдруг заорал:

- Ну что, сука?! Нашароебился, засранец?

Я оглянулся из-под руки.

От кустов, виновато тупя башку и поджимая то место, где у большинства собак хвост, мокрый как цуцик, понуро брел ротвейлер.

- Иди сюда, сынок! Иди, ссученок! – радостно орал мужик и притопывал от счастья. – Ща те папка знатных пиздюлей вваливать будет!

Не доходя до нас метров десяти, пес вдруг остановился. Повернулся к реке.

Задрал башку и зло и обиженно гавкнул. Потом присел на задницу. Глянул в нашу сторону. И натурально, в голос, заплакал.



Там, за рекой, высоко в небе, непонятно каким ветром занесенный, парил

огромный красный воздушный шар.



(С)тянуто